По вечерам так хочется прижаться,
Хоть к батарее теплой, Вашу мать!
А не с подушкой мятой обниматься
Да губы в кровь отчаянно кусать.
И засыпая, ласково обняться,
Почувствовать кого-то на плече…
Пускай уж никакие сны не снятся,
Но хоть такой – пускай приснится мне.
Чтоб рядышком дыхание живое,
Чтоб атлас кожи и спины изгиб,
Касались бы, дрожали под рукою,
И я тогда б, от счастия, погиб.
Но нет тебя и глупо притворяться,
Еще глупее – будь кого искать.
Уж лучше батареей наслаждаться
Или подушкой мятой… Вашу мать!
Вашу мать
© Copyright: Алексей Мироноф, 2011
Свидетельство о публикации №111031606732
Свидетельство о публикации №111031606732
Рецензии