Я строю стихи

   
            Меня мучит забота садовника.
                Сент-Экзюпери.

Вне будней и праздников,
вне времени, отмеряемого будильником,
я строю стихи -
как строят дом или музыку,
как дерево строит себя.
На вопрос "А зачем стихи?"
я не могу ответить,
как всё человечество
до сих пор не может ответить
"В чём смысл жизни?
Для чего человек на Земле?"
А зачем стихи?
Вопрос для насмешек,
для снисходительного соболезнования:
это ж не дело
и даже не хобби,
пустое развлечение -
и никаких удовольствий.
Но вне будней и праздников,
отмахнувшись от квохтанья будильника,
я строю стихи.
Стихами пренебрегают зря.
Разве скажешь в толпе,
как сильна боль,
как велико твоё горе...
Толпа слышит только себя.
И поэзия - белая трость
для нашей жизни в толпе.
Я строю стихи -
в них много грусти, печали,
в них подчас горечь, боль...
всё так,
как в жизни,
моей или вашей,
не больше.
Но есть у стихов свойство:
они укрепляют ослабевшую душу,
они обостряют помутившийся взгляд...
Чем-то всё же стихи питают,
что-то привносят стихи
в нас самих, в нашу жизнь...
И вот в душе прорастает надежда,
дающая новые силы,
и в глазах зажигается свет,
чтобы увидеть жизнь
и разглядеть людей.
И уже не потеряешь себя в толпе
и кому-то потеряться не дашь.
Вне будней и праздников,
задвинув за толстые книги
смертельно надоевший будильник,
бывает - мучаюсь,
бывает - страдаю,
оплакиваю и проклинаю судьбу,
но строю,
строю стихи.
А потом они от меня уходят -
как улетают птицы
с насиженных мест - на юг,
как дети уходят
с родного порога - в мир.
Остаюсь,
как дерево,
вышедшее из леса,-
с гостеприимной кроной
и щедрой тенью, -
остаюсь в одиночестве.
Но я чувствую,
меняется что-то на планете людей:
у кого-то слабеет боль,
утишается чьё-то горе
и всё больше детей
у воскресающей в буднях
надежды.