Она придет, по лунной тропке
Средь, замирающих берез.
Коснется поцелуем робким,
Как лепестками алых роз.
Придет, одарит вдохновением,
С улыбкой милой на устах.
Развеет все мои сомнения,
Ее руки зовущий взмах.
Вслед, просочившись тонким лучиком,
Заря у кромки облаков,
Откроет мне заветным ключиком,
Клад не написанных стихов.
Моя муза...
© Copyright: Анатолий Платонов 2, 2011
Свидетельство о публикации №111031509735
Свидетельство о публикации №111031509735
Рецензии