Зачем?

Вскипело


Я веду давно и непрерывно
разговор.  Видать, не перестать.
В основном, спокойно, не надрывно,
иногда восторженно – наивно.
Пусть моя мелодика проста,

но чиста, поскольку откровенна,
ложь, хотя красива, да мертва.
На душе, порой, бывает скверно,
но строка её врачует верно,
подставляя точные слова.

Я веду давно и бесполезно
разговор про всё  и ни о чём.
Выражаясь просто, не помпезно,
видимо, без шансов на успех.  Но
мне цена попыток нипочём.

Я пытаюсь разорвать безверье,
хоть и сам не верю ни во что.
Повидав всего и в полной мере,
в чудеса и в искренность не верю,
собираю слёзы в решето,

чтобы лить их на листы бумаги
рваною, ритмической строкой.
Оттого не чую хмель от браги,
падаю, как в омут, в передряги
и вскипает слово под рукой…




У кромки причала


При взгляде назад, не вдаваться в детали,
поскольку движение только вперёд.
А камни, которые мы разбросали,
бесстрастное время в песок низведёт.
Отпущенных сроков чудовищно мало,
но торг неуместен, безадресен он.
Иду, озирая пространство устало,
и строки роняю ходьбе в унисон.
Черпаю минуты ладонями речи
и в вечность, построчно, швыряю опять.
Зачем?  Сам себе, видит Б-г, не отвечу.
Дурная привычка, из вредных, видать.
Есть в музыке строчной подобие качки,
с которой смирился, должно быть, устал.
Но чья-нибудь память очнётся от спячки
и в наши пределы вернётся чиста.
У кромки причала, у самой полоски,
стряхнём полу-дрёму умчавшихся дней.
Но в душах своих понесём отголоски,
что в новые строки вплетутся поздней…