Сквозь ночь глубокую, у ночи черный цвет,
Летит экспресс, а я в купе, мне 19 лет.
Сиреневый струится дым с горящих сигарет.
Коньяк пролит, в колоде дрянь и козырной валет.
Глядит попутчица, красива и хмельна,
Ей 26, в Кургане - сын, пока живет одна.
Смех кончился, вагон летит, молчит она.
Нет счету времени, нет сна, нет взгляду дна
На стрелке дернулись, качнуло и стоим,
Она вздохнула, мол, "...потом поговорим-
Свет гасим, руки вот сюда, на шрамы не глядим,
Бери- порадуюсь, и разбежимся по своим..."
Чужого горя круг волшебный разорви,
Итог, не к ночи будь помянутой, - любви.
Итог того, что люди делают с людьми.
Итог обычной человеческой возни.
Встань и пойди и снова коньяка возьми!
Люби злосчастных, проклятых - и так живи.
Стрела
© Copyright: Алексей Гребнев, 2011
Свидетельство о публикации №111031500869
Свидетельство о публикации №111031500869
Рецензии