***

Спилена, сломлена жизнь настоящая,

Гибнут ростки от смертельного холода,

Столько хлопот от всех прямоходящих!

Доводы требуют, лезут без повода.



Мне бы в высь синюю шариком, облаком

Или пакетом по ветру летящим

Или колибри иль, может всё ж облаком?

Белым, пушистым, на небо манящим.



Лишь бы не этим вот, прямоходящим,

Наглым, беспечным и вечно бегущим

За невесомым, за ненастоящим.

Глупыми тайнами тайно живущим



Глупо бредущим и всюду плюющим

Всюду пустыню творя вкруг себя

Богу потом дифирамбы поющим

Дескать, "Я лишь ненароком, любя".



Случай за случаем громко трубя:

"Я ради дела, не ради наживы!"

Подло в кармане деньгу теребя

Люд убеждать, до чего же все лживы



Мелочны, злы, да и к бедным брезгливы

Будто бы, "Я здесь лишь праведник чистый!"

Голосом громким и часто визгливым

Чуть ли не светом светясь золотистым



Может, мне деревом? Крупным, ветвистым.

К солнцу и небу тянуться навязчиво...

Солнцем самим, может, стать мне лучистым?

Лишь бы не этим вот, прямоходящим.

;