История любви

I
Был месяц май, когда все вместе
Мы собрались у стен дворца.
Так называли мы поместье –
Жилье любимого творца.

Он здесь творил свои шедевры,
Писал о жизни, о любви.
Здесь он провел урок наш первый
И подарил свои стихи.

Его не видели давно мы
И ожидали повстречать
Седого старца. К сожалению,
Мы не могли никак узнать,
Что тот, кого мы так любили,
Покинул этот мир земной.
Бесшумно двери растворились
В тот дом, где он принял покой.

Навстречу вышла его муза –
Жена великого творца.
Она сказала, что с супругом
Была до самого конца,
И что в последние минуты
Он тайну жизни ей открыл
И подарил ключи от мира,
В котором одиноко жил.

Ключи угасшего поэта
Открыли черный сундучок,
В нем письма прятались от света
К той, что разлюбить не смог.
Он их писал и не отправил,
Любил одну, а жил с другой
И не жалел, что мир оставил:
Лишь в смерти он нашел покой.

Тогда спросили мы подругу
Свечой угасшего творца:
«Зачем открыла нам секреты?
Неужто это месть была?
И неужели захотела
Она его убить в сердцах?
Чтобы навеки мы забыли
Ту страсть, что пробудил он в нас!?

Как свечка вспыхнули мгновенно
Ее печальные глаза
«Вы не заметили наверно,
Что он был жизнью для меня?!»
Слеза из глаз ее скатилась,
И мы почувствовали боль,
Что тенью черной опустилась,
Но не смогла убить любовь.

Она минуту помолчала,
Затем продолжила опять:
«Я ведь всегда его любила
И не хотела так страдать.
Пусть он был старше, пусть любил он
Всегда другую, не меня,
Но я жила с ним и ценила,
Ту нежность, что была вокруг меня».

Еще одна слеза скатилась,
И мы услышали опять
Дрожащий голос: «Я училась
Любовь к нему не растерять.
Я подарила жизнь поэту.
И стала музой для него.
Я знаю, что ценил он это.
Поэтому открыл мне все.
Он так хотел, чтоб вы узнали
Его терзающую боль,
Чтобы судьбы не повторяли
И не теряли вы любовь.
И я исполню его волю:
Я расскажу вам жизнь творца.
Пусть разрывает сердце болью,
И душит в темноте тоска….

Уж ночь была, и до рассвета
Был отложен ее рассказ.
Я не могла уснуть: Поэта
Огонь души навек погас…

II

Как жаль, что те, кого мы любим
Не видят нас, не слышат боль,
К нам чувства страсти не питают,
К другим влечет мечта, любовь…

Так начала рассказ печальный
Вдова прекрасного творца.
Глаза блестели от страданий,
Вокруг нависла тишина…

Стоял июль – средина лета,
Сияло солнце в небесах.
В то время не был он поэтом:
Писал картины о мечтах.

Он рисовал бунтующее море,
И блики солнца на холмах,
И рек разливы на просторе,
И щебет птиц в лесных ветвях.

Творец мечту одну лелеял.
Хотел картину написать,
Великолепнее которой
На свете было б не сыскать.
 
В тот день поэт ее увидел.
Она была его мечтой.
Красивей девушки не видел.
Ее ласкал морской прибой.

В ней сочеталось пламя ада
И непорочной красоты.
Достаточно улыбки, взгляда,
В ее сетях очнешься ты.

Она из моря выходила
И вдруг увидела творца.
«Вы пишите картины? Мило».
Он глаз не отводил с ее лица.

Она секунду помолчала,
Затем продолжила опять:
«Мне кажется, я вас искала.
А можете меня вы написать?»

Так начался роман их бурный.
Он рисовал ее черты.
У них любовь была безумной.
В жизнь воплотилися мечты.

Он ей дарил цветов букеты
И посвятил ей первые стихи.
Она сгорала от любви к поэту:
Он душу согревал от пустоты.

И, вот однажды, ночью лунной
Добился он, чего хотел:
С картины страстью вдохновленный
Лик восхитительный смотрел.

В нем было все: любовь, желание,
В нем смерть и жизнь переплелись,
В нем ощущалось расставание,
Дороги в ад и рай сплелись.

На той картине пламя страсти
Ласкало дивные черты.
Оно манило и внушало:
«В огне сейчас сгоришь и ты!»

И на мгновенье показалось,
Что дива с полотна сошла,
В огонь вокруг все погрузилось,
Картина словно ожила.

То было дьявола посланье.
Картина возымела власть
Над тем, кто видел наважденье,
И пробуждала в сердце страсть.

С тех пор все выставки поэта
Имели бешеный успех,
Но лишь одна картина эта
Осталась тайною для всех.

Он стал известным и богатым,
Писал холсты, и жил с мечтой.
Он рисовал возлюбленную Вету,
Но потерял отныне свой покой.

Его манило странное желанье
К картине той, что ночью написал.
Любовь, подаренную летом,
Поэт по каплям убивал.

Так продолжался день за днем, недели
Мгновенно уносились вдаль,
И проходила жизнь, но к двери
Уже пришла нежданная печаль.

В дождливый майский день к поэту
Пришел таинственный Владэк,
Он путешествовал по свету
И собирал картины век.

Он был высок, красив и строен,
Но лишь глаза внушали страх,
Могильным холодом рожденный,
Мрак обитал в его глазах.

В тот день в отсутствии поэта
Владэк картину увидал.
И разыгрался небывалый
В груди его души пожар.
Огонь вокруг вдруг пробудился,
И повторилось все опять.

Вниз дива с полотна спустилась,
Картина стала оживать.
Она манила и ласкала,
Звала пойти его с собой.
Она удачу обещала
И пробуждала страсть, любовь.

И ВлАдэк захотел картину
В свои владения получить.
Он предложил творцу творение
Прекрасное его купить.

Поэт к несчастью отказался:
Она была его мечтой.
Снаружи страшный гром раздался,
И дождь полил сплошной стеной.

ВладЭк ушел, но страх остался.
И что-то мучило творца.
А у окна стояла Вета:
«Картину выбрал, не меня…»

Она глаза рукой закрыла,
Слеза скатилась по лицу.
«Мой милый я тебя любила,
Но ты провел последнюю черту».

Он не расслышал слов ее печальных
И не заметил, как она ушла.
Его влекло одно желанье:
Чтобы картина всегда с ним была.

Всю ночь лил дождь.
В полете молнии ночные
С тоскою рассекали небеса.
Они не свидятся отныне.
В ту ночь она оставила творца.

А утром вновь светило солнце,
Как будто не было беды,
Но у раскрытого оконца
Письмо лежало о любви.

Лишь прочитав его, он понял,
Насколько слеп и глуп он был,
Что каждый день за днем, что прожил,
Ее одну всегда любил.
Но потерял из-за картины,
Которая с ума свела.
Тогда в огонь ее он кинул.
И дива сразу ожила.
Она тянула к нему руки,
Просила слезно: «Пощади!
Спаси меня пока не поздно.
Огонь в камине потуши!»

Поэт не двигался, а пламя
Уже плясало по стенам…
Сгорело все: любовь, желанья,
И дом сгорел, но чудом сам
Поэт живым тогда остался.

В ту ночь былое вдохновение
Покинуло навек творца,
Он не писал картин отныне,
То плата за любовь была.
Забросил кисти и мольберты,
Покинул город навсегда
И поселился в том поместье,
Где стал поэтом, но тепла,
Былого счастья и волнения
Не смог поэт мой испытать…

Летели месяцы, недели,
И год за годом проходил.
Сменились вьюжные метели
Разливом рек и сменой сил.
Забылись прежние обиды,
Былое кануло в лета,
Но лишь любовь к прекрасной Вете
Осталась в сердце навсегда.

Вы спросите, что с Ветой стало?
Она погибла в ту же ночь,
Когда картина запылала,
И ей никто не мог помочь.

Она любила и страдала,
Она была его мечтой,
Она поэту обещала,
Что сохранит к нему любовь.

И в те последние минуты.
Когда поэт мой умирал,
Она пришла к нему, и светом
Предсмертный лик его сиял.

Так завершилась жизнь поэта.
На этом свете. Но на том
Он будет счастлив с его Ветой…
Плач разбудил притихший дом.

III
Вдова минуту постояла
У приоткрытого окна,
Из глаз ее слеза сбежала.
«Осталась я теперь одна…»

В ту ночь она ошиблась. Горе
Сменилось счастьем от того,
Что под сердцем дитя носила,
Творца частицу своего.

Пусть не ее любил все годы
И сердце подарил другой,
Но лишь к нему она питала
И страсть, и счастье, и любовь

Его ребенок станет смыслом
Ее угаснувшей души.
И возродится жизнь в поместье.
Проснется свет в ночной тиши.

В тот день простились мы с поэтом,
С его поместьем навсегда.
И жизнь рекою побежала
Туда где нас ждала судьба.
Но не забыли мы совета
Свечой угасшего творца:
Мы сохраним любовь, чтоб светом
Горели страстные сердца.