Я всё отчётливей и зряче...

Я всё отчётливей и зряче
смотрю… сознаюсь на духу,–
мои стихи , как  лай собачий,
но по-другому не могу.

И каюсь, не смирясь с итогом,
наевшись рифмою своей,
к себе придирчиво и строго
взываю:  дядя, будь добрей.

Мне наплевать на рейтинг-балы…
и всё такое, что там есть…
я не из тех, чтоб бить бокалы,
где на слуху престиж и честь…

Меня другое беспокоит…
пусть я пожил… "гляжу в окно":
подходит племя молодое…
подходит… только кто оно?..
…………

Не буду брать больших материй:
Тарковский… Данте… Клод Шаброль…
я не для этого затеял –
меня гнетёт другая боль…

Я думал – власти виноваты…
и рыба с головы гнеёт…
но вот идёт пижон поддатый
и во все стороны плюёт:

отборным матом, сигаретой,
и  банкой пива – прям в кусты…
Зимою… осенью… и летом –
всё это видим: я и ты.

А протрезвеет – он, конечно,
он будто знает наперёд, –
как надо жить… и он, сердешный,
за Русь радеет… и народ.

Иной "рванёт свою рубаху"…
не покраснеет и соврёт:
мол, надо? – "я готов на плаху",
чтоб жил безбедно мой народ.

Но вот итог… и вот что грустно,
что лицемер сей верит! в лож…
Скажи, браток, какой ты русский,
когда ты… в Родину плюёшь!