Абсолют

Она:

Как упоена ночь, когда не спится,
Как мягок бархат нежной тишины.
Шекспировским сонетом окрылиться,
Вспарить над притяжением земли.
Одно крыло – муар небесной шали,
Второе – бесконечный океан.
Стать чайкою парящей над волнами,
И бросить вызов яростным ветрам.
В выси сгореть и возродиться тайной
В есененском кутящем кабаке.
Стать блоковской прекрасной, юной дамой,
Сидящей одиноко в уголке.
Потупить взор в цветаевской печали,
Нарушить тонкий, трепетный покой.
В сибирские заснеженные дали    
Уехать каторжной некрасовской женой.
Как упоена ночь, когда не спится,
Ложатся криво тени между строф.
Спасибо, Господи, за все страницы!
За всех Поэтов, верящих в любовь!

Он:

Поэты – это гончие любви.
Вцепившись – сразу рвут на части.
А всё искусство – церковь на крови…

Она:

Но лучше так, чем вовсе безучастно
Жить не любя

Он:
            
               Пойми же ты, пойми.
Который день, из года в год,
Поэт о чувствах своих  блеет.
Но о любви кричит лишь тот,
Кто прошептать о ней не смеет.
Нелепа эта красота,
Сияющая над пороком.
Но коль рифмуются слова,
Поэт останется пророком.
Ему воздвигнут постамент
Костями радужных желаний.
Так было… Будет сотни лет,
Любой отдаст свой скорбный век
За горсть чужих мечтаний.

Она:

Бывает так. Вздохнуть порою трудно,
Но грудь наполнена предчувствием весны,
Коль воскрешенье мира безрассудно
Провозглашают пением скворцы.
Земля проснется ранними цветами,
Они укроют и любовь и смерть.
И проза станет нежными стихами,
И камни позабудут свою твердь.

Он:

Цветы взойдут лишь там, где в почву пало семя.

Она:

Побегов не дает лишь мертвая земля…

Он:

Порой и меж камней росток стремится в небо,
И коль уж прорастет, то не страшны ветра!

Она:

Искусство без любви – печальная картина.

Он:

Искусство для любви – цветное конфетти.
Искусство – это дар. Где дар, должна быть сила,
Чтобы разжечь огонь у каждого в груди.
Дремотой сытых муз не выстрадать свободы,
Весельем шутовским не подобрать ключей.
Нельзя ходить в пыли и не запачкать ноги,
Нельзя напиться всласть, коль высушен ручей.
Искусство – это соль, искусство – это бремя.
Янтарною слезой мятежного ума,
Оно проложит путь сквозь тягостное время,
Наполнив до краев иссохшие сердца.
Искусство – а б с о л ю т!

Она:

Как абсолютен марш на поле брани...
Но даже смерть не чужда красоте.
Не признает природа мнимых граней, 
И за зимой извечно быть весне.
Ты жаждешь истины взамен на чувства?!
Но лишь любовь вращает жернова. 
Всё перемелется. Поэты и искусство, 
Всех жизнь расставит по своим местам
Но если вдруг, во власти вдохновенья,
Хоть на мгновенье мир воспрянет вновь.
Воскликну – Господи, пошли благословенье
Поэтам, воспевающим любовь!
......................................