Жизнь

Согласитесь, жизнь странная штука.
Театр без сцены, я – главный актёр.
Выразительны гнев, радость, скука.
А в конце – погребальный костёр.

Мы приходим сюда новичками.
Нет ни слов, ни движений руки.
Нас несёт, как листок ручейками.
Нет сознанья, желаний, любви.

Нет, неверно, ведь даже ребёнок
Сразу чувствует мамину плоть.
Ему нравится это. С пелёнок
Так любовь нам вливается в кровь.

А затем появляется выбор
И сознанья слепые штрихи.
Разве мы это делаем? Вывод
Очевиден – мы слишком малы.

Что-то в нас или вне всё решает.
Кем нам быть и какими нам быть.
Воспитанье процесс завершает.
И потом отпускают нас плыть.

Я просил? Я хотел появиться?
Разве это решенье моё?
Каждый день за Судьбу свою биться?
Неизбежно лишиться всего?

Ведь пройдя по годам унижений
И лишений в желаньях своих,
Видишь тщетность былых достижений.
Смерть последний стирающий штрих.

Так зачем же нам жизнь? Разве скажешь?
Унижаться, болеть и терпеть?
В чём же смысл? Что возьмёшь, что расскажешь?
После жизни что будешь иметь?

Если мы умираем навеки,
Жить и чувствовать вновь не дано,
Всё напрасно и роста все вехи
Можно сдать в вторсырьё на дерьмо.

Наши дети не мы, все иные.
Свой талант, своя жизнь, своя цель.
Могут взять лишь привычки. Дурные?
Но сознанья разорвана цепь.

Получается, жили напрасно?
Всё что думали, знали уйдёт?
Жить и думать, что это прекрасно?
Проживём, ну а там хоть потоп?

Всё становится очень логичным
И разумным при мысли о том,
Что вся жизнь не кончается личным
И всегда раньше срока концом.

Что в глубинах полей Мирозданья
Сохранится мой слепок души,
Лучшей части людского сознанья,
И из нашей Вселеннской глуши.

Что когда-нибудь, поздно иль рано,
Во Вселенной появится вновь
Несмышлёныш, всё рвущийся рьяно
Жить, учиться и впитывать новь.

28.01.2001г.