Святославу Моисеенко. 3ч

День , как день .
Ничем не примечен .
Колесо жизни ,
Также бешено крутится ..

В ночи снова тишина .
Мне опять не спиться .
Слёзы капают ,
Разбиваясь об пол .
Я отчаянно одна . . .

В ночи родилась мечта ,
С тем поэтом , в живую увидеться .
Золушке простой ,
Снова на бал не попасть .
Снова билеты кончаться ..

А так хотелось бы ,
С поэтом любимым ,
В живую увидеться .
Руку нежно ему пожать
И просто глазами встретиться .

Снова с рассветом
О встрече мечтать .
И просить у судьбы ,
Один , единственный шанс ,
Тот самый счастливый билет .

Чтобы поэту  любимому ,
Стихи , признание , цветы
И любовь искреннюю ,
В глазах передать .

Чтобы рядом с ним ,
Хоть минуту , волнуясь стоять ,
Понимать ,
Что и в жизни сказки случаются .

И что жив ещё ,
Любимый поэт
И что с встречей ,
Я не опаздала ..
 
А в динамике тихим бархатом ,
Голос его - Колыбельная . . .
А в руках его стихи -
И мечта , и реальность ,
И радостью в сердце ,
Разольются сквозь строчки ,
В сердце теплом . . .