Муза уходит

- Ты все слова превращаешь в стихи.
Эдак просто невозможно жить.
Я уйду. Вот увидишь. Я соберусь и уйду.

- И куда ты пойдёшь? К ней?
Она, конечно же, не пишет стихов.
А я по другому не могу.
Стихи это моя жизнь. Мой воздух.

- Не живи. Не дыши. В конце концов,
 Должен же быть какой-то выход.
Смотри, я собираю вещи.
Я не подхожу на роль жертвы поэта.
Найди себе другую жертву!
Я ухожу. Пусть даже и к ней.
Она давно мечтает обо мне.

-Что ты говоришь такое? Ты моя Муза.

- Муза объелась арбуза!
Я хочу быть женой.
Просто твоей женой. Понимаешь?

- Понимаю. Но и ты меня пойми.
Ты любовь всей моей жизни.

- Не смеши меня. У тебя одна любовь-
Поэзия.
Ты из всего делаешь стихи.
Я задыхаюсь от такой жизни.
Или я или они.

- Не уходи.

-Я не так молода, как прежде.
Я не так красива.
Но я очень хочу быть счастливой.
Я устала жить втроём.
Поэзия стоит между нами стеной.

- Поэзия меня не предаёт.
А ты предаёшь!
Ты же знаешь, я не могу без тебя.
Потом будет смерть…

- Уж лучше умереть, чем писать
Такие отвратительные
Чудовищные стихи.
- Уж лучше быть предателем.
Чем женой поэта!