Нет, дорогие, здесь я не скучаю

Зима питает ностальгию снегом.
Декабрь морозом душу ворошит.
Как сбитый лётчик, разлучённый с небом,
Былые вспоминаю виражи.

Земной судьбы крутые повороты
Не заслонили взгляду – город мой.
Живут там люди северной породы.
Моей, её зову я, "Колымой".

В горах, в тайге, на трудном перевале,
Где чёрт по пояс снега наметал,
Мы в те края дорогу пробивали,
Где дружбу не меняют на металл.

Так дорого всё, что, поди усни-ка.
Хоть, далеко всё это… далеко.
Но, слаще прошлогодняя брусника!
Гостей своих, с колымских берегов,
Уж, и не чая, "чаем" привечаю,
Встречая летом на "материке".
Ребятушки мои!  Нет, не скучаю...
А подыхаю, словно кит в реке.

Не та у неба синева в округе,
И лес не тот, и воздух не пьянит.
Не те слова, не те друзья-подруги.
А, если честно, то не тот и кит.
Декабрьскую хлябь назвал я снегом,
Смешные холода – уже мороз.
Отечественно-ладной, но – телегой,
По-тихому, въезжаю в коматоз.

Уверен, что не с бухты-да барахты,
Высоцкий нам напомнил про года.
Они остались там, где шахты-вахты.
А здесь всё снова, с чистого листа.
Дано ли вновь, таким знакомым курсом,
Что в детстве был случайно магом дан,
На свой родной аэродром вернуться?
Не знаю. Только будь, мой Магадан!

2009 г.