Пророк Весны

Метет метла по лужам и по кочкам.
Капели заливают глушь снегов.
Моя квартира, просто «одиночка»,
Но сверху давит  тиканье шагов.

Обычный ужин, золотые  вилки…
Снимает слепки с рощи темнота.
А звезды, будто хвойные опилки
Засыпали ночные омута.

Луна течет пятном окисшей  меди,
И льется отвратительный сироп.
Косматые небесные медведи
Струею млечной метили сугроб…

А я поэт… От нас не много прока…
Несем любовной лирики шиши.
Но я похож, стал разом на пророка
И предсказал весну  своей души.

Весну пророчил пущенную в небо
Из клетки годовых календарей.
И мне уже махала лапкой верба
Мохнатою, из окон и дверей.

Шел лед по омертвленному бульвару,
Ручьи несли спасительную чушь.
А ночь была со мною здесь на пару,
Предсказывая весны ваших душ…

И я притих, немного сбив простуду.
А сердце уже вовсе не шалит...
Услышав, как заплакали повсюду,
Пришедших рифм и клиньев журавли…

Проклюнули «душистый» сверток почки
И первоцветы выбились с груди.
Метет метла по лужам и по кочкам ,
И только пульс  предательски гудит…

Открыл глаза – обычная больница…
Вода живая, молодильный плод.
Весенние приветливые лица.
А у меня уже наоборот…