И не нужен мольберт...

      Эти строки я посвящаю
        светлой памяти моего отца,
          Сахарцева Василия Петровича...

ОН художником был,
ОН портреты писал.
Мог поспорить с любым,
Что-нибудь рассказать.
Ну, а кисть выражала
Желанья творца...
Зимним днём провожали
Из дома отца.
В небесах заплутавший,
Ангел где-то летел...
Похоронного марша
ОН никак не хотел.

Боль в этюдах осталась-
Не успел воплотить.
Сиротливыми стали
Десятки картин.
Не окончил пейзажи-
Лес, поляны, цветы.
Ничего и не нажил,
Были только мечты.
Говорили потом:
"Сам себя погубил..."
И не знали о том,
Как жену ОН любил.

Как искал-находил,
Не теряя лица.
Как себя бередил,
Доверял подлецам.
Заступаясь за пьяниц,
Не любил карнавал...
Оформительский глянец
ЖИВОПИСЦА скрывал.
Не щадила молва,
Навязав параллель.
Как же ранят слова,
Расплескав акварель!

Как же бьёт по живому
Неудачников зло!
Но бездарностям снова   
Откровенно везло.
Было больше падений
На коротком пути.
Не жалел себя в деле,
Продолжая идти.
В жизни много бывало
Горьких дней и тревог.
Отвергая привалы,
По-другому не мог.

Брал гармошку. Поможет?
Играй веселей!
ОН немного не дожил
До свадьбы моей...
Каждый вправе не ведать,
В чём ОН счастье нашёл.
Но всегда будут беды,
Если кто-то ушёл.
Быстро жизненный пыл
Отгорел и погас...
ОН художником был-
Вот единственный сказ.


*********************

...Пропылились холсты
И не нужен мольберт.
Получился простым
Запоздалый сонет.