Баллада о шоковой терапии

Приложил крепким словом сегодня какой-то дедок –
на кресте Маросейки с Лубянским: у входа в метро.
Я себя провожал до работы… точнее – волок;
а по венам метался похмелья оторванный тромб.
Сопрохожие  – мутный коллаж в чёрно-белых тонах.
Поднебесье – надвинутый криво, плешивый парик.
Ораторию городу явно придумывал Бах…

…Я не понял, откуда и как появился старик…

…ну и, клюнул ботинком тележку в подставленный бок.
Что-то звякнуло внутриутробно; намокло ребро.
И вот здесь, я прослушал роскошный цветной монолог,
восхищаясь в душе виртуозной словесной игрой.
 
Воскрешение. Краски. Оттенки. Отброшенный флёр.
Подземелья нутро – словно счастьем раскрашенный неф…
Я летал. Я парил. Я работал, как тысячи пчёл…
Благодарность от монстра, который при должности «шеф»…

…

Поздно вечером – носом уткнувшись в диванный откос,
обнимая родную подушку – тревожно острил;
так и сяк… с боку на бок… ворочал досужий вопрос:
«Что же богу сказали, чтоб он этот мир сотворил»?..