Горько плачет наш язык

Сегодня ночью мне приснилась телеграмма,
как звонко слово прозвучало, словно гамма,
не получал я телеграмм уже давненько,
ни от друзей, ни от врагов, сплошная фенька.

Всё больше шлют, как заводные, эсэмски,
не фразы, но словесные обрезки,
вплетая их в пространство Outlook(а),
как будто то граната иль гадюка.

Смешного мало, чаще просто неуклюже,
сбивает с толку, режет сердце жёсткой стужей,
как много слов, как мало мыслей, только фразы,
что в сон склоняют, не алмазы, только стразы.

Искусство слова позабыто - пережиток,
склоняется к медведу модный критик,
считает речь, что непонятна и прохожим,
за просвещенье, что доступно лишь вельможам.

На языке, что так богат и так протяжен,
слова сжимает приговор чужих присяжных,
то, что поётся и звенит скатилось в пропасть,
а на губах лишь только хрип взбивает лопасть.

Я сам такой, не говорю, а часто вою,
не правят мысли, а слова готовы к бою,
послать подальше, разогнать, убить на месте,
но горько плачет наш язык, как при аресте.