Горжусь, мой внук...

               

                Горжусь,  мой  внук,   
                что  я  рождён   в  деревне,
                Где  в  прошлом  жил,
                почти  весь  мой  народ.
                В  тех  избах  деревянных,
                очень  древних,
                Что  не  забыли  –
                ещё  тех  господ,
                (а  новые,  что  наплодились  тут,
                в  коттеджах  все,  и  в  избах  не  живут).


                Тоска  о  том,
                что  было  русской  печкой,
                Колодцем  чистым,
                и  водой  из  родника,
                Грозой  в  лесу,
                туманами  над  речкой,
                И  крынкой  бабкиной,
                парного  молока,
                (из  порошка  мы  нынче  с  вами  пьём,
                что  на  заводе  в  целлофаны  льём).


                Горжусь  деревней,
                внук,  ты  это  помни:
                Я  был  силён,
                лишь  только  потому  –
                В  деревне  вырастали
                мои  корни,
                И  нет  износа -
                древу  моему,
                (дай  сплюну  я  через  плечо:
                тьфу – тьфу!)

                *   *   *
               

Вот моя деревня, вот мой дом родной...
--------------------------------------
Валентин Букин
 
               
               
                Умом Россию  не понять,
                Аршином  общим  не  измерить:
                У  ней  особенная  стать –
                В Россию можно только верить.
                Ф.Тютчев


                Рассохлись   деревянных  кружев  свитки –
                Былого  мастерства  забытая  резьба,
                И  ветра  ржавый  всхлип  в  петлях  калитки –
                Среди  двора  стоит  издохшая  изба.

                Кусок  –  когда-то  бывшего  забора,
                Упал  в  объятия  печального  куста,
                Жильцы  избу  покинули  и  воры
                Всё  растащили  и  она  давно  пуста…

                И  внуки  деревенского  Комбеда*,
                Бьют  в   городе   баклуши –  стали  там  бомжи,
                Копаясь  в  "мусорках",  в  часы  «обеда»,
                Ни  вспомнят  василек,  цветущий  в   поле  ржи?

                Всё  пропито  и   нет  аршина,  смерить –
                Воспетой  классиком – особенную  стать,
                Так  хочется   умом  в  Россию  верить,
                Но,  видно  трудно  его  нынче  отыскать?

                ------------------------------------
                Комбед* - комитет бедноты во времена организации колхозов