Крест поэта

Я - один из прогнивших безумных поэтов,
Не спешащих являть в наготе свой звериный оскал.
Я не знаю вопросов, но знаю ответы.
Я - ловец черных кошек и злой разбиватель зеркал.
И когда горизонт озаряется пылким рассветом,
Я бегу и скрываюсь во тьме по углам.
Я - один из прогнивших безумных поэтов,
Чья душа пополам, а потом еще раз пополам.
Я - стрелок, но оружием предан безбожно.
Я велик, но толпою бесстрастно забыт.
Я - поэт, быть таким же, как я, невозможно,
Я - поэт, я изломан, растоптан, разбит.
Я могу управлять сотней [тыщ] человечьих созданий,
И мученья и радость им в сердце вживлять.
Но ничто не облегчит безумных страданий,
Что вгрызаются в гиблую душу опять и опять.
Я - поэт, но не рыжий мужик и не парень кудрявый,
Не работаю я на вино и не славлю вина.
Мне в игре, что Шекспиру казалась забавой
Своя роль не дана, и лишь богу известно, чья в этом вина.
Я - поэт. На кровати моей черный парень уселся,
Он приходит ко всем, но один лишь Есенин решился его описать...
Я потерян. Я так зачитался, запелся,
Что в реальности серой мне точно уже не бывать.
Я витаю в плену алкогольных туманных иллюзий,
Я не пил, но сегодня особенно пьян.
Я не знаю, кого создал бог, но то были не люди!
Даже в красном углу деревенском нас всех ожидает обман.
Я - один из прогнивших безумных поэтов,
Я не знаю, я мертв ли, и дух мой баюкает звонкий Норд-Ост...
Я так яро стараюсь вопросить на ваши ответы!
А вы лишь отвечаете на мой несчастный вопрос...