Со мной тут недавно случилась крыша...

Пока ты стремишься быть ярче и выше,
Читаешь посуточно Сартра и Ницше,
И  строишь  дворцы из слов,
Со мной тут недавно случилась крыша,
Такая нелепая грустная крыша
В шестнадцать жилых слоев.
Ей город был дан. Непослушный, хмурый.
Неряшливый, будто уездный Муром.
Он с нами бродил в этот день понуро
И нервно в руке теребил окурок,
Как будто не рад был нам.
А мы отражались в его витринах
(вот наше кафе за углом, вон – рынок,
И грязь по бордюрам, и дни сырые,
И эти трамваи, собаки злые,
Такие привычные и родные...
Что думаешь: вот, Весна!).
Мы были ему благодарны очень
За то, что не терпит вопросов срочных,
Что любит любых: небольших, несочных,
Упитанных, строгих, святых, порочных,
Что любит людей единить заочно,
Что знает таких, как мы;
И нас, настоящих, он помнит в лицах.
Что не обижается и не злится,
Когда мы его хулим;
Когда вдруг Нью-Йорком хотим влепиться,
Парижем, Одессой, другой границей,
И Дели, что в нем храним;
Когда мы всё чаще в других, а с ним
Бываем затем лишь, чтоб  снова скрыться
Меж этих высоких стен.
Но все же (ты можешь не согласиться)
Мне именно он будет скоро сниться.
И с ней я хотела бы здесь же сбыться.
Теперь – не на время,
а насовсем.


фото - Олеся Гашкова
http://www.stihi.ru/avtor/zima14