Что делать?

Когда-нибудь я вспомню это,
Как стих свой первый сочинил.
Как возомнил себя поэтом,
Как музу страстно полюбил.

Писал буквально обо всём,
Во всём я видел интерес.
Юмор был при всём притом.
Во мне сидел наверно бес.

Писал я каждый день помногу
И чувства меры я не знал.
Я не испытывал тревогу,
Стихи запоем сочинял.

Прошло три месяца с тех пор,
Как начал я стихи писать.
Мой пыл не гас до этих пор,
Но сейчас стал угасать.

Лежал я как-то на диване.
Не сочинял, а отдыхал.
Был как- будто бы в нирване,
Ведь я стихи свои читал.

Когда их все я прочитал,
Я из нирваны выпал.
И сам себе я прошептал,
Зачем же бисер сыпал.

Ведь не количеством стихов,
Поэт признания добьётся.
Такое только для лохов,
Да, если счастье улыбнётся.

Чтобы признания добиться.
В людях надо раствориться.
Писать о людях, о природе
И о хорошей, и плохой погоде.

Наверно так писать и нужно,
Чтоб все вокруг сказали дружно:
«Его стихи нас вдохновляют,
Порою даже удивляют».

«В его стихах есть всё про жизнь,
О ней он много знает,
Не так проста ведь эта жизнь,
Её он всё же понимает».

«Такие люди нам нужны»,-
Скажут все при этом:
«И мы его признать должны.
Своим для нас поэтом».