Я прожил на свете полвека,
Чтоб тысячу строк написать.
О чистой душе человека,
Любившего жить и мечтать.
Наверное, в каждом есть что-то
Такое же, как и во мне,
Но жизнь – это всё же работа
До самых последних дней.
Работа до боли, до жара,
В кипящей на солнце крови,
Работа как Господа кара
За грех первородной любви.
И вот уже осени иней
Виски серебрит сединой…
Пришли времена иные,
И дух в человеке иной.
И всё же мне нынче тревожно
От мыслей о завтрашнем дне.
А вдруг эти цели все ложны,
Не нужны ни вам и ни мне.
1999 г.
А вдруг это всё случайно
© Copyright: Виктор Никода, 2011
Свидетельство о публикации №111031400315
Свидетельство о публикации №111031400315
Рецензии