Подъезжая к Хорогу

Сколько исхожено мною дорог!
Только весенний пахнет ветерок,
Я оставляю домашний пирог
И выхожу с рюкзаком за порог,
В царство неясных дорожных тревог.
Скопленный за зиму, тает жирок,
Мир предо мною, как песня, широк.

 ... Я расскажу, если выпадет срок,
Как я в Батуми под ливнями мок,
Как от жары в Каракумах я сох,
Как под Якутском от холода дрог,
Как на Байкале себя не берёг...

Только не думай, родная,что впрок
Мне хоть один послужил бы урок.
Только не думай, что дам я зарок,
Мир променять на домашний мирок,
На простоквашу, тахту и творог.
Только не стой у меня - поперёк!
Если бы ты поняла между строк,
То, что я высказать ими не смог!

Вот и сейчас,  я иду на Восток.
Снежный хребет надо мною высок.
Скальный обрыв подо мною глубок.
Смерть на дороге свернулась в клубок.
Камни летят, разбиваясь у ног.
Может, сейчас саданёт меня в бок -
Кто его знает? Ведь я - не пророк.
Нет. Пронесло. Знать, хранит меня Бог.
Где-то играет пастушечий рог.
Шире дорога. Последний рывок.
Вот и Хорог.