Однажды утром на рассвете,
когда уж иволга поёт,
я вдруг увидел на портрете
не свой, но всё-таки полёт.
Тонул он в сумраке эпохи
в далёкой песенной стране,
где прыгали слова, как блохи,
и мчался ветер на коне.
Мелькали кустики сомнений,
цвела пустынная полынь
на месте канувших селений,
стелилась потная теплынь.
Напоминало всё безумье
несостоятельность стиха,
как будто злое новолунье
с истошным криком петуха.
Качались георгина в масках
невероятности степной.
Происходило будто в сказке
безвестно раннею весной.
И серебрилось отраженье
в моём сознанье без тоски,
где непонятное круженье
и непонятные легки
мне слышались шаги унынья
в безволье истинных побед.
И пахло в воздухе полынью,
и таял неизбежно след.
Напоминало
© Copyright: Сергей Сорокас, 2011
Свидетельство о публикации №111031401699
Свидетельство о публикации №111031401699
Рецензии