Театр, или как не умереть от истины

                "Искусство дано нам, чтобы не умереть от истины..." Ф.Ницше

Это сон,
Больной мой сон.
Мой театр,
Там куклы скачут,
Кланяются,
Дерутся, плачут,
Клюквенный стекает сок.

Дом
Без окон,
Без дверей,
Расписной
Гробок-каретка,
Позолоченная клетка.
Бутафорский коробок.

Служит сценой
Для забав
И ареной
Для корриды,
Каждый день
Меняет виды,
Не изменится никак.

Ах, Раёк,
Театр снов,
Теплый свет
Внутри ковчега,
Лишь подстилка для ночлега,
Ни луны,
Ни света звезд.

Ни заката,
Ни зари,
Чуть приблизишься к порогу -
Темень, темень,
Сломишь ногу
Ни огня, ни сна, 
Ни зги...

В темноте, во мгле
Судьба
Вьет тугую паутину,
Манит в омут,
Тьму, пучину,
Ловит в сеть
Детей Райка.

Жизнь забавами
Полна...
Случай -
Смерть иль исцеленье?
Возрожденье иль забвенье?
Вера, смысл?
Иль суета?

Всё лишь сон,
Раёшный сон,
Цирк-ларец,
В нем скачет время,
Только вставишь ногу в стремя,
Тут и сказочке конец.


            14 марта 2011
            елена рейн
            шарлотт, северная каролина