Над пеплом

Какие странные печали,
как будто сумрак сентября.
А что же годы означали?
Быть может, счастье без добра
невиданных доселе сказок,
навеянных ветрами нам,
где мы ходили все без масок,
сиял за сумраками Храм,
воздвигнутый во дни печали
на видном месте сентябрём.
По вере истинной скучали,
вопрос не ставили ребром.

Привыкли, что ли пресмыкаться?
Понять уж, видно, не дано.
Нам перестать бы, заикаться,
не прячась в илистое дно
заискиванья, подхалимства.
Какая странная печаль.
Но падают на травы листья,
висит неверия вуаль
над пеплом чистого сомненья
в пути за поворот судьбы.
Одно бы выдалось мгновенье
на Этом Свете без борьбы.

Моя печаль, как сон грядущий,
меня баюкает в ночи
и, словно луч он вездесущий,
исходит тихо от свечи –
трепещет в темени столетий
с лучиной вместе на столе,
из прошлого уныло светит
воспоминаньем на Земле
покрытой яркими огнями
и вспышкой атомных зарниц.
Довольны мы своими снами,
и все играем с жизнью блиц.