Вечер весенний на островах южных,
Слышны в тишине звуки призрачных волн,
Среда ли, четверг? Они точно не помнят,
Сидя на пирсе, смотря в небосклон...
Им не важны споры, вопросы, машины,
Плевали они на добро и на зло,
И только держат друг друга за плечи.
Сидя на пирсе, смотря в небосклон.
Тусклые фонари, пальмы да ветер,
Подарили им бесценный покой,
Время стало незаменимым,
Сидя на пирсе, смотря в небосклон.
А спиной к ветру сидел поэт вялый,
или кто-то вроде того.
С печалью смотрел он на силуэты...
Погрустнел, и в дом пошёл он.
А он знал её, свою принцессу,
С кем когда-то готов был забыть,
О мире, о громком, противном,
И готов был с ней умереть...
Сидя на пирсе, прекрасном и тихом,
Беззаботно смотря в небосклон.
Смотря в небосклон...
© Copyright: Ефим Шульгин, 2011
Свидетельство о публикации №111031401193
Свидетельство о публикации №111031401193
Рецензии
