Прощальный звон облетевшей листвы...

Прощальный звон облетевшей листвы
нас догоняет сквозь века,
к нам бегут из тьмы
свинцовые облака.
Написанные чьим-то пером,
строчки догоняют ночь,
и жизнь, убегая прочь,
не может ни в чём помочь.

05.12.1998


Рецензии