Открою глаза – онеменье
нахлынет в полуденный час.
Исчезло куда-то явленье –
деревня взрастившая нас.
В ней было красиво и тихо,
я слышал дыханье берёз,
гуляло российское лихо,
вставал невесёлый вопрос.
Куда подевалась деревня?
Осталась тропинка одна.
Что с ней сотворило безверье,
в том правящей грусти вина.
Уехали все из деревни,
исчезли родные дома.
Хранят и скучают деревья,
что были от нас без ума.
Мы лазили в кроны весною,
чтоб видеть далёкую даль.
В их тени ложились мы в зное,
смотрели сквозь листьев вуаль –
синело над нами пространство,
была нам в тени благодать.
Под нею мечтали о странах.
Спешили мы прочь убежать.
И долго блудили по Свету –
на Север летали, на Юг.
Но всё ж не хватало Поэту
деревни красивой, мой друг.
Осталась лишь в памяти нежной
деревня взрастившая нас
то пыльной, то грязной, то снежной
родной, дорогой без прикрас.
Без прикрас о нас
© Copyright: Сергей Сорокас, 2011
Свидетельство о публикации №111031301598
Свидетельство о публикации №111031301598
Рецензии