Струна

На крови не растут полевые цветы,
Вороньё над полями не кружит…
И убитых тела не успели остыть,
И чернеют кровавые лужи…

И пирует владыка в палатах резных.
Да, победа, что может быть краше?
Льётся сгнившая кровь виноградной лозы
В ядовитую жадную чашу…

«Что молчишь, менестрель? Вот, испей и воспой
Тех, кто имя победой прославил,
Тех, кто бился, как лев, и кто пал, как герой
И низвергнул вражье знамя!»

«Сердца нет у того, кто ни дня не скорбит,
Но пирует над трупами павших!»
Королю своему менестрель говорит,
Принимая из рук его чашу…

Зазвенела струна, и проснулся аккорд,
Плачь о павших – победе в угоду…
И поёт менестрель, песня – птицей в полёт
Под цветастые низкие своды.

Струны лютни дрожали под ловкой рукой…
Что он песней хотел рассказать?
Очень странно, но тем, кто слышал его,
Запретили о том вспоминать…

Но недолго он пел, яд в крови – как удав
Душит, давит, и сердце остыло –
Бездыханный певец, лютни струны порвав,
Рухнул на пол у ног властелина…

С той поры много лет пробежало, прошло,
Но звенит, как струна менестреля,
Очень тонкая грань между злом и добром –
Всё звенит она, лопнуть не смея!


15.02.2011 г.