Куда бежать от тех идей...

Куда бежать от тех идей,
Которыми блажит душа?
От неожиданных затей
Куда толкнуться – может, в храм?
Во дни Великого Поста
Слышнее голоса страстей.
Как будто в позабытом сне
Личины Страшного Суда,
Подмигивают на стене.

Здесь неизвестный рисовал, -
Веков за десять до рожденья -
Нам  современного Христа.
Налево – первый день творенья:
Земля безвидна и пуста,
А справа - просто пустота:
Там тракторная мастерская
Иль склад опасных химикалий
Стесали письмена до тла.

Теперь турист не различит,
Не разглядит искусствовед:
Где был сокрыт заветный скит
Иль спрятан заповедный след?
А может, укрывает свод
Мощей нетленных скудный прах,
Иль - за побелкой - Ева плод
Сжимает в трепетных руках?
…Не разберет экскурсовод,
Не вспомнит суетнОй монах…

Лишь дьявол с песьей головой
Грозит склеротику рукой.
Да снисходительный святой
Из-под нахмуренного свода…
Перст указующий - ко входу
Крестом раскинув рукава -
Пошевелил едва-едва…

За дверью кованой – свобода
Без православного дресс-кода
Царит, и птичьи голоса,
И снег, и копоть, и роса
Ложатся тихо на асфальт.
Вот вам и вечности гештальт!
Я с чистого начну листа…