Нет, мой отец не воевал,
Он в сорок пятом лишь родился,
Капелями искрился март.
И день победы только снился.
И вести скорбные несли
В конвертах белых похоронки,
И бабы, бледные с зимы,
Пугались Дуни почтальонки.
Нет, мой отец не воевал,
Но и ему, мальцу, досталось -
Разруха, голод, нищета,
Где даже крошки хлеба в радость.
И продавщица тетя Глаша,
В протянутые к ней ладошки,
Сметала очень аккуратно,
Как драгоценность хлеба крошки.
Отцу
© Copyright: Петрова Галина, 2011
Свидетельство о публикации №111031206351
Свидетельство о публикации №111031206351
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.