Стенают с пхмелюги
Бывалые орлы.
Вокруг спиралей вьюга,
Они торнадно злы.
Завились в сотню нитей,
Гнетя, давя, душа,
Не вырваться, чтоб выпить,
Похмелье сокруша.
А нити все толщее,
Бечевками шуршат,
Все пережаты шеи,
Рты настеж, отдышав.
Канаты руки вяжут,
А тросы режут грудь,
Когда же, о, когда же,
Дудут им отхлебнуть?
Пощады нет, их давит
Бесовская игра,
И сжатьем в точку ранит
Чернющая дыра.
Чернющая дыра
© Copyright: Герман Похмелкин, 2011
Свидетельство о публикации №111031205665
Свидетельство о публикации №111031205665
Рецензии