Мы видим тонкое, звучащее как струны
Такое малое – не ухватить его, не взять
И это многое, что иронично чешет скулы
Всё это многое, что мы хотим сказать
Но мы молчим, когда всё важное хранится
За пазухой, лежит и не даёт прочесть
Все наши сказки, строки, небылицы
Все наши охи-вздохи, похвалу и лесть
Бежать по лужам, мокрым лицам лета
Кричать чужие песни, вспомнив на ходу
И забывать, как номер абонента,
Когда-то набранного в бешеном бреду
Лететь в такси, открыв окно и тихо плача
Считать огни, рыдать всё громче и менять
В ларьке купюру, обеспечить сдачу
Придти домой, устало броситься в кровать
А позже, там, под утро, засыпая
Ленивой кошкой потянуться и понять
Что было бы неплохо жить, хотя бы зная
Зачем я так хочу не умирать.
жара
© Copyright: Ната Шу, 2011
Свидетельство о публикации №111031205259
Свидетельство о публикации №111031205259
Рецензии