Чернила моего дневника смываются,
За последними страницами
Ничего не кроется.
Я ,конечно, написал бы
Что-нибудь грандиозное,
Но как-то поздно,
Ведь пара лишних строк -
И шанс схватить передозу.
Слова работают, как курок,
Сворачивая части тела
В немыслимые позы,
И выдирают куски тепла,
Превращая их в пепел.
Сколько любви хранится в твоем склепе?
Из сотен слов, написанных на твоем теле -
Дневнике, в котором слова ещё пели,
Добравшись до заветной цели -
Укрепили идеалы и уселись у мели,
Глядя в красный небосвод.
И вот,
Добравшись до постели на последней неделе
Под пронзительный крик,
Тот, что застрял на качелях,
Дописал свой дневник.
Дневник
© Copyright: Ремару, 2011
Свидетельство о публикации №111031200521
Свидетельство о публикации №111031200521
Рецензии
