Свои мысли рифмовал,
Я стихи так сочинял.
В гордяке их всем читал,
Народ стихам моим внимал.
Легко и много я писал,
Что написал, зарифмовал.
И за поэта себя считал,
Пока в цейтнот свой не попал.
Я обо всём стихи слагал,
Что видел, слышал, записал.
О чём ещё писать не знал,
Вот так в цейтнот я и попал.
Стал размышлять я о своих стихах,
Быть, может написал их впопыхах.
Пока в поэзии бродил я как впотьмах,
Подкрался незаметно ко мне крах.
Теперь в цейтноте, как на бобах,
Объял меня ужасный страх.
Не знаю я, о чём писать,
Что сочинять, что рифмовать.
Ах, если бы заранее мне знать,
Что для поэзии я буду умирать.
Я бы не стал талант свой распылять,
Дар божий тем самым зарывать.
Ведь для меня поэзия как мать,
Её я должен любить и уважать.
Она поможет мне, восстать.
Я буду петь о ней, писать.
Восстану
© Copyright: Николай Зуборенко, 2011
Свидетельство о публикации №111031204290
Свидетельство о публикации №111031204290
Рецензии