Вечерний город

Свинцовая пелена окутала величественные здания. Каштаны, растворясь своими вершинами в упавшем от тяжести небе, громоздятся мрачными колонами вдоль помутневшей улицы. Рабочий люд суетится спеша домой, бежит, не поднимая глаз, как будто боится увидеть опустившуюся хмурь, боится встретиться глазами друг с другом, с наблюдателем, который выискивает взглядом хоть какие-нибудь проявления настроения пробегающих внизу людей. Людей, толпы, массы. Настроения массы, замкнутой в себе, как далек от них наблюдатель. А ведь в каждой крупинке этой массы есть свой огонек, своя частичка любви и ненависти. Внутри они раскрашены в свои цвета, кто в яркие и веселые, кто в мрачные, но не серые, кого-то заполняет запах белых роз, а душу согревает ожидание скорой встречи.  Почему же вместе они - серы и безлики? Неужели, это просто погода заставила их раствориться, слиться, превратится просто в поток? Не встретить наблюдателю открытой души, не поделиться ему настроением, запахом роз, звоном детских голосов.
Пора и ему в поток, захватить только белую розу по дороге.