Картина

Я рву холсты, что написанны кровью.
Я жгу стихи, что писАл с не любовью.
Встречаю распятых на дубовых крестах.
Их немой крик на безмолвных устах.

Замедлив свой взор на картине печальной.
Помню, она была изначальной:
Седой Сатана, в стране Преисподней,
Устроил злым пир за распятье Господне.

Демоны, бесы за столом веселятся.
Ведьмы смеясь на метлах кружатся.
С ухмылкою тост Сатана произнес:
- С миром покойся сын Божий, Христос.

И бокал с алой кровью до дна выпивая,
Отец нечистивых Иуду взывает:
- Скажи мне Иуда, предатель унылый,
За тридцать монет ты стал ли счастливей?

- Увы Господин, теперь я в аду.
Надеюсь однажды отсюда уйду.
- Не стоит планов строить напрасных -
Сказал Сатана и в глазах красных

Воспылал огонь ада и  Иуду обжег.
- За что?! - Молвит он - мне даруешь ожог?!
- За то, что ты теперь мой навсегда!
И не покинешь мой ад никогда!

- Позволь Господин, но ты же мной правил,
Когда я Христа в бедах оставил.
- Отнюдь, Иуда. Нельзя так сказать.
Человек волен сам эти вещи решать.

Спирать на кого-то старанья свои
Нельзя, грехи эти только твои.
И Сатана темный бал завершает,
А Иуда в темницах ада страдает.

Такие картины когда-то писал я.
Кровью писал, а о чем, сам не зная.
Эта картина мне вырвала душу,
Теперь я сожгу её, так будет лучше.