Переболев...

Очень странной болезнью в хронической форме
Долго-долго болеют. Диагноза нет.
Явных признаков – тоже, давление в норме,
Даже опытный врач скажет: жить им сто лет.

А они, словно птицы, которые знают,
Что умеют летать, но не могут взлететь,
Обессилев, на ставнях чужих засыпают...
Пустоты предсказуемость не одолеть...

Спазмом нежность. Объятья – чужие до боли.
Прожигающий душу рентген чужих глаз.
Откровенно чужие, нелепые роли
В чьих-то судьбах играют в который уж раз...

Пристегнуть наспех крылья – и в небо! С разбегу!
Неужели в чужое? Опять? В клочья мир...
Звёзд софиты скользят по прогорклому снегу –
Это ночи полотна протёрты до дыр.

Существуют ошибками в чьих-то желаньях,
Выбирают себя для ненужных страниц,
В черновик кем-то вклеенных без оправданий...
Заключённые в прах бутафорских границ,

Всё же рвутся они и врываются снами,
Неожиданно яркими, как миражи,
Вызывая в душе друг у друга цунами,
Обещая устроить в сердцах мятежи.

Забывают дышать, предвкушая крамольность
Жить веленьем мечты, приручая собой
Долгожданное чудо... нехитрая вольность –
Помириться с обманутой прежде судьбой.

Попросить просто счастья… взамен – да что либо!
Обещать оплатить все былые долги...
Прошептать ей сквозь слёзы: "Спасибо! Спасибо!..",
За спиною услышав родные шаги...