Ах, умаял он, пёстрый день меня!..

                Если смерть есть ночь, если жизнь есть день,
                Ах, умаял он, пёстрый день меня!..
                Ф.И. Тютчев

"Ах, умаял он, пёстрый день, меня!.."
Разнотравьем слов, разночтеньем их,
вольной россыпью, полоненных в стих,
и преследуя, и маня…

Разноцветьем смех, разноцелью взгляд,
деликатен, мил, вдруг смущеньем вял,
и смятенья всплеск, и борьбы оскал,
гулкой радостью невпопад…

Суета сует, непотребность дрязг,
алогичность их в ровном свете дня.
Семь цветов, грехов, исподволь маня,
на семи ветрах настигают враз!..

Приходи же, ночь! Нет, не сном могил,
разноличьем звёзд, равнозначьем их,
щедрой россыпью, но в созвездий стих
напрочь ввинченных взрывом мегасил…

Новый древний день, старый новый взлёт,
пусть всего порыв, – видишь, – в полкрыла!..
Но заря – горит, тьму пройти смогла
нас не вылив в ночь, нас в себе несёт…
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 
Да, ударит день пестротой опять!
Чешуя минут – шелуха коры,
оголённый ствол, след зубов пилы…
Но резон ли вспять?