Зимний

Час от часу я ярко вижу свои падения. Крики птиц, что прячутся меж вен, вен, что стонут прихотью кислорода; разбавленные мысли, колкие и жидкие, солено-горячие, и все это в пыльном костре, который потух полвека назад.

Я чувствую то, что давно не у спроса, развлекаюсь, теряя и больше не находя.
Моя совесть  -  бесценок в самых грязных забытых местах. Там же и мои остатки тела с ушедшего четверга.

А здесь, в отрядах сонных пробуждений, я люблю рисовать. Безвременный блеклый конец. Среди себе подобных.

Расцветает холод. В нем двигают конечностями, похожими  на кольца стада уроборосов, какие-то совсем уж древние и шерстяные. Льдом обрастает дно курятника, где птицы устраивают свой цикличный бег.

Потух, лед потух. Мой одинокий пастух откинул розги, когда побрили последнюю овцу. Теперь лежат они под небом, ему бы только глядеть на них косым плечом. А те кричат: «Погладь, погладь же нас мечом».

Земля холодная целует овечьи тела. Пастух все ждет, все ждет начала утра.
Зеленый ветреный стал запах. Совсем застыла тишина. За пастухом пришла зима.