Мартовские фантазии

Для мечты не бывает преград. Невзирая на дальность,
Представляется, как наяву, вот такая банальность:
Быть бы мне хоть мельчайшей пылинкой на полке каминной.
Чтоб была эта полка в твоей непременно гостиной.
Я бы там хоть денёк на улыбку твою посмотрела,
А потом... что потом? Да хотя бы в камине сгорела.
И в огне бы питалась я воздухом комнаты этой...
(Вот когда и пылинка становится вроде поэта).
И вблизи от тебя я бы так изнутри заискрилась,
Что немедленно в искру, горящую миг, превратилась.
А потом бы я стала летучей. И - выбора нету! -
Я, конечно же, стала бы дымом твоей сигареты.
Я проникла бы внутрь. Ты вдыхал бы меня машинально.
(Да, наверно, и эта мечта моя тоже банальна...)
Задержаться б в тебе, да подольше... Но всё же однажды
Мне придётся смириться и вылететь воздухом влажным.
Где-то там, в высоте, превращусь я в слезу дождевую,
Потому что в холодной среде по тебе затоскую.
"Падший ангел! На землю несётся!" - осудят другие,
Ведь пока что не знают они, что мы все - дождевые,
Что хоть раз всем нам хочется каплей дождя обернуться,
Чтобы в облике этом любимого лика коснуться.
Я вберу в себя что-то от солнца, и что-то от ветра.
Пусть ласкают они тебя ласково и неприметно.

Начинается ливень, звенят водосточные трубы.
Ты откроешь окно - упадёт тебе капля на губы.
И пускай разобьюсь о тебя я, текуча и зыбка,
Страх падения с неба твоя оправдает улыбка.