Портрет

Кто-то на красный протиснется свет,
кто-то за миром приедет на танке...
Я промолчу. Я всего лишь портрет
в многотиражной пластмассовой рамке.

В центре красуюсь. И только родня
слепо слащавой улыбке поверит.
Но возбраняется трогать меня
в блещущей мрамором галерее.

И на безбедное хватит житье:
тяга к искусству заметна в народе.
Кто разглядит, что лицо не мое?
Главное, чтобы костюмчик по моде...

Главное, чтобы смотрел, как герой,
с плоскости, где не бывает падений.
Это пустяк, что за грузной спиной
целая россыпь путей к отступленью.

Жить бы, как кот, доморощенный плут,
перед дворовыми брюхом хвалиться.
Жить бы, да только навек уплывут
в узкую дверь дорогие мне лица.

Мысленно с ними, да в мыслях бардак,
мечется сердце - то в горы, то в степи.
Я остаюсь: мне не сделать и шаг
через барьер с раззолоченной цепью.

В тесном квадрате не двинуть рукой.
Жизнь переносится на послезавтра.
Ходит, прельщенный своею мазней,
возле портрета взъерошенный автор.

Краски и кисть пострашней топора,
кара за слабость. А как бесподобно
было бы рушить мосты во вчера,
в стенах дворцовых пропиливать окна!..

В пальцах бесчувственных - рыхлая нить.
Рву и смеюсь, ядовит, как поганка.
Вот оно, счастье, - падение вниз.
Пусть мимолетно, но вдребезги рамка.

Следом и сам разорвусь пополам.
Сложат обрывки и перетасуют.
Но опознает меня по глазам
добрый художник и перерисует.