Земля восстала серым пеплом,
Застыли где-то города.
И нашу жизнь закрыло ветром,
И нам нужны свои слова.
И путь по бледной, по дороге,
По тропам брошенной судьбы.
А там всё видели ведь Боги,
Сжигая древние мосты.
Рисунок чашей пел о смысле,
Вода текла из низа вверх.
А балом правят снова мысли,
И тут возможен был успех.
На перекрёстке нет молитвы,
Нет просто искренних речей.
Как будто всё прошло с той битвы,
И слышу только лишь: «Налей».
Осталось мало здесь святого,
И крест покошен на пути.
Хватает чувства лишь родного,
И греют снова нас огни.
И мелочь брошу путевому,
Закрою дверь в безличный страх.
Прижмусь к теплу я дорогому,
Пока совсем тут не зачах.
Вода текла из низа вверх
© Copyright: Кипер Илья, 2011
Свидетельство о публикации №111031108041
Свидетельство о публикации №111031108041
Рецензии