За вуалью тех песен метелей чужих
С этим шумом и небо не спит.
Непонятно – лампада стоит на столе –
В этой комнате свет не горит.
Только ставни дрожат на холодном ветру,
И мерещится раненый свет.
Вдруг уснула, проснулась, и странно: живу!
В предвкушении сольных бесед,
Этой ночью мне песни метели поют
Перекриком на взломанном сне.
Разлетелись снега на скрипучем полу…
Вдруг и небо мерещится мне?
***
© Copyright: Анна Грата, 2011
Свидетельство о публикации №111031107691
Свидетельство о публикации №111031107691
Рецензии
