Художник

               


Во сне твой мозг не спит – рисует,
Рисует дивные картины,
Художник – он без кисти и холста…
Цветные сны приходят ниоткуда,
Из стран в которых не бывал…

Цветы ярки и в поле и в саду…
Луга душисты и пестры…
Трава сочна и зелена, восход красив багряный,
Река зеркальна и чиста, и отражает облака,

Сбивая капельки росы,
Босые ноги по траве – идут не ведая тропы,
К мечте – дымящейся туманом…

Подует лёгкий ветерок, листвой берёз играя,
И тут же в поле улетая – уносит запахи грибов…
Большим концертом певчих птиц,
С утра разбужена земля,
Она приветствует тебя…

Зверей не счесть, здесь мухи не кусают,
А лисы, тигры, кабаны к тебе добры,
Звонок будильника настырный,
Вернёт тебя в реальный мир,
И в миг – остался без картины,
Художник ты – без кисти и холста…

Тихо скрипнет старая калитка,
Забор качнёт увядшую сирень,
Опять сегодня ты забудешь,
Купить простой графитный карандаш…