Ощущаем свободу пальцами,
Лишь на кончиках - аромат.
Мы по жизни бредем скитальцами,
Расхищая ее дивный сад.
Мы идем по дорогам каменным
И сбиваем свои ноги в кровь.
Но идем вперед, неприкаянные,
Спотыкаясь по пути о любовь.
Мы идем, всё равно, что незрячие:
Мимо слез, мимо боли и слов,
За которыми чувства прячутся,
За которыми скрыта любовь.
У дороги трактиров - бессчисленно.
Но не к ним мы всю жизнь идем.
Мимо них пройти сможет избранный,
Коли так мы его назовем.
Мимо них проходят те путники,
У кого за плечами мечта,
У кого над головами спутники,
Иль одна на всех них звезда.
Только старый пророк расскажет,
Что же было в конце пути.
Но в подробностях все же откажет,
Чтобы было зачем идти.
10 марта 2011
Скитальцы
© Copyright: Айрин Стайс, 2011
Свидетельство о публикации №111031000929
Свидетельство о публикации №111031000929
Рецензии