Поэту

А над "белокаменною" смог - сиплое дыханье мерседесов. Ты прости уж за юродство строк - складный пластырь от хандры и стрессов. "Проще, проще" - говорю тебе. Муха на стене, - какая скука. Человек играет на трубе, а судьба... порой, такая сука! Это если только не понять ветром отшлифованные звуки, если по-кабацки заказать, чтобы охмурить её в подруги. Встать судьбе на горло да ногой... Дирижёром самому себе казаться. Ну а дальше… дальше, милый мой, вместе с нею с хрипом задыхаться…

…Рвут морщины земляную плоть. Нет дождя – ни капли не обидно. Сможет синий полог проколоть чёрный ворон, но его не видно. Он вернётся – с вехами игрок – на плече слепого суховея. И вкусив единожды, пророк не о чём опять не пожалеет. Голос «хлада тонка» слышит он!.. И спешат в Луны воронку слиться: человек и ворон, небосклон, а на нём – пылает колесница…

"Проще, проще" - снова повторю. Муха на стекле (всё та же поза) лапками скребёт по октябрю, и цветёт обойная мимоза. Разрослась под самый потолок, зацвела до времени, без срока. Что ей до чернильных трещин строк, до печальной участи пророка?