Он музыкой писал картины,
И ею с нами говорил.
Он разгибал прохожих спины,
А отыграв, сидел один.
Он беспокойно струн касался,
Не мог иначе, не умел.
Зато мелодией нес счастье,
Колол сердца, как сотни стрел.
Иль успокаивал, как море,
Задумчиво рождая звук...
С своим же сердцем струнно спорил,
Жалеть не научившись рук.
И сколько значит в отдаленьи
Глаз искрометная игра
Той, для которой в исступленьи
Скрипач сжигал себя дотла?
Скрипач
© Copyright: Людмила Кошка, 2011
Свидетельство о публикации №111031006939
Свидетельство о публикации №111031006939
Рецензии