ЛЮБА

Итак, звалась она Любовью
и очень русская душой,
всегда ложила в изголовье
букетик травки полевой.

Напоминая ей о доме,
в немецкой дальней стороне,
он ностальгии русской кроме
лечил и женскую мигрень.

Которой бедная страдала,
в порывах горесных обид
на мужа само и управа
и на чужой из окон вид.

В заботах дни катились дружно.
И волей благостных Небес 
она рожала буке - мужу
детей, неся свой тяжкий крест.

Но, как бывает в жизни часто,
от нашей пресности мирской
молодки ищут где-то счастье,
их обходяще стороной.

Любовь нашла своё. И что же?
Случился прежнему разрыв.
Как будто на её на коже
разрезан зреющий нарыв.

И вот семейное ненастье
вдруг обернулось невзначай
годами подлинного счастья,
да с переливом через край.

Жизнь проходила незаметно
в служении Любви Началу.
Тоска копилась неприметно,
а тут и Родина позвала.

Нескоры сборы. Скорый переезд.
Неласковая встреча с Русью.
И новгородских древних мест
объятия недоброй грустью.

Такою ли она мечталась,
родная, вольная земля?!
Не получилось дома бала.
Исчез и контур корабля.

И в землю эту вековую,
народов наших колыбель,
ложится муж. Годину злую
несла холодная постель.

И в нерастраченности чувства,
и в этой замятне потери,
глядит она, раскрылись двери
в чертог высокого искусства.

Стихи слагаются легко,
душой взращённые когда-то.
Чисты собой как молоко,
не искушёны миром злата.

И льются бодро, через край
эмоций женских переливы.
Быть может, горя не познай,
не знать бы ей поры счастливой.

Проходит время. А тоска
её по-прежнему всё ищет.
Жизнь в одиночку не проста,
когда сквозняк углами свищет.

Когда головку преклонить
как разве только на могилу.
И выть волчицею, и выть,
добравшись до дому насилу.

Минули дни. За годом год.
Уже надежды не осталось.
Дорога. Новый поворот.
Судьбой измучена. Устала.

И вдруг за дальним поворотом
маячит призрак миража.
И сердце разом встрепенётся.
Запросит тело куража.

И в этой заданности чувств
мелькают день и ночь привычно.
Но без него и дом уж пуст.
Не спится Любе как обычно.

То вдруг забьётся у лобка
родник плотских её желаний.
Мечты, мечты… ну, а пока
есть время для глухих терзаний.

Есть злая воля обстоятельств.
Неизмеримость расстояний.
И тягость данных обязательств.
И боль души израненной.

Но мы не будем торопить,
ломать незримый ход событий.
Быть вместе с ним или не быть
не от неё одной зависит.

Как впрочем, больше от неё.
 И вот уж солнце светит ярко.
Тепло весеннее несёт, 
а с ним и ночи жаркие.

А с ним и радость встречи жданной.
Объятий нежных до зари.
За далью вёрст, в дали туманной,
которую зовут Сибирь.